QUATRO CANTOS DO RIO AOS 21 ANOS

            Ainda não está totalmente claro, mas acho que vou reativar este blog, cuja última postagem tinha sido  feita no final de abril, com um poema em que homenageei uma amiga querida, que havia nos deixado há poucos dias.

         Caso eu resolva de fato voltar à atividade blogueira, penso que terei de fazer mudanças importantes quanto ao material postado (nenhum problema com qualidade, nada disso, principalmente das produções alheias, das quais muito me orgulho) e periodicidade.  Mais exatamente: tem mais a ver com as formas de postar.  Os próximos dias e as próximas postagens – ou sua ausência – definirão aos poucos esses caminhos.

         O que me levou a este retomar, por ora provisório, foi o fato de eu ter mais uma vez vasculhado meus arquivos, aquilo que durante muito tempo foi papel e que aos poucos foi virando arquivo de computador, e daí vai que acabei topando com o que era para ter sido meu primeiro livro editado, que nunca saiu,  Pouca vergonha, que seria lançado em 1982 ou 83, já nem sei bem. Já falei dele aqui, acho até que mais de uma vez, bem como já postei poemas que o integrariam, escritos quando eu tinha no geral 20 e poucos anos.

         E eis que me deparando de novo com esses textos, resolvi que cabe agora postar quatro deles de 1977, que têm a cidade do Rio como presença – explícita ou apenas sugerida.  Enfim, sem querer me estender mais, ei-los aí.

 

 

 

SÃO COSMIDAMIÃO

os restos dos dias

escorrem na pele

com o suor do rosto

se ganha suor

o espírito come o pão

que o diabo vende

RÉQUIEM

o dia amanheceu enforcado num poste da avenida

e os proscritos

                   pedra pedra pedra

rindo

de sua figura grotesca

                            balouçante

                   inerte

um sentimento carniceiro pousou

a rodear o cadáver

os pequenos marginais urbanos

                   pivetes

                   putas

                   gigolôs

                   assaltantes a mão armada

resolveram estender seus horários

de trabalho

                   - a vida

                   clamava por uma solução

está lá.  roxo.

não suave prenúncio de auroras

mas asfixiado.

VALSA DE UMA CIDADE

viver no Rio

         me deixou alguma beleza nas retinas

                            o ônibus célere entre manhãs

                                                        despindo

                            árvores, pardais

                            a mais no carinho do olhar

                            Praça Paris

                            memórias

                                        e mesmo

                            futuras esperanças

- paisagem útil, inútil paisagem -

vês?

                            impulso assassino, simples tique

                            de suicídio     a nuca entre arestas

                            estas mãos que não se decidem:

                                               plena oferta

                                                                  ou

                                               trêmula recusa

                            esta vertigem de becos celestes

                            um estertor premonitório o corpo

                            destrinchado por 4 rodas

                            - sensação de aguardar perícia

                            contraponto entre

                   fera e medo

viver no Rio.

(“É proibido o uso de aparelhos sonoros no interior deste veículo” - diz o aviso.  No entanto a transmissão clandestina se faz ouvir no rádio clandestino do poeta

Praça Paris

     ao sol da manhã

                        os mendigos

               os pombos

a mãe fala:

somos todos irmãos

o menino inventa:

 a palavra fratrifagia

                                                                  melhor desligar antes que o

                                                                  trocador descubra)

POEMA DOS FINS

(DILUÍDO DE AUGUSTO DE CAMPOS)

                                     

                              para Rosemary Granja

Diante do fim sempre a pergunta:

Com que fim

resvala o corpo ao ermo?

Silenciosos sós como pós

nós nos

vivemos na orla do cosmos

Por muitos átimos

intermitentes

vazios  entre orgasmos

habitamos - e nos olhamos

nas cismas

de almas a esmo

Os que aqui ficamos

nos abraçamos

como um fim em si mesmo.

Foto: Carolina Bezerra

46502

I

Tantos cadáveres empilhados

naquelas tais fotografias

doem

(sabê-los

dói)

Se você não resistir e mais uma vez voltar

atrás

não se transformará em manequim de sal

a aguardar o contato da agência internacional

nem perderá para sempre o seu amor

sorvido em trevas pelo melhor contrato publicitário

de vossas  vidas.

Se mais uma vez você não resistir

e voltar e olhar

pra trás

doerá de novo

ver as mesmas fotos com tantos cadáveres empilhados

como doeu

quando pela primeira vez você viu as fotos

de Treblinka e Auschwitz

quando o mundo pela primeira vez viu as fotos

de Treblinkla, Sobibor, Auschwitz

como dói a cada vez que voltamos a elas para as olharmos

(uma dor que chega a dar certo conforto

- e por isso  voltamos a elas?).

As fotos registraram e certamente ficarão aí para sempre

ao menos enquanto durar nosso sempre

que estamos descobrindo também perecível

- mas sem conforto o que dói

é que os cadáveres empilhados numa quase imperceptível diacronia

vão sendo apagados

nós também os vamos apagando

cada caso cada corpo cada rosto cada nome

cada circunstância de que já não sabemos

não lembramos

nem onde pusemos sua foto

(sabê-lo, sim

dói)

II

Não se empilham mais cadáveres como antigamente

embora pegue fogo a maré

embora haja fogo no alemão

os assassinos mandam recado claro

repercutido pelo corajoso pânico das vítimas potenciais

queremos que o bairro queime e que todo mundo

o mundo todo fique sabendo

como se lapidássemos um coletivo epitáfio

não existe amor no RJ

não existe amor em SP

ninguém mais morre de amor

no largo do Estácio

mas somos 46502

e muitos mais.

TORQUATO: 9 E 10 DE NOVEMBRO

Pela porta de entrada

a mesma de saída

encalacrada

lacrada

escorpião em chamas

dos bueiros de Copa

para os lajedos de Teresina

uma imensa dívida

tenho contigo

Torquato,

teu eco

em mim ainda hoje

no meu torto caminho

de menos coragem

que a tua

e uma quietude

que anula o vigor

e de tanatos

lhe afrouxa a vigília

no país tanatizado

por lacraus ferozes

saindo à luz

dos subterrâneos

com halos

com auréolas

adornando-lhes

os ferrões,

parece

de novo

que a prova dos nove

não fecha.

O GATO METONÍMICO

                                        ou: Disiecta membra

cabeça de camundongo

de calango língua
pé de galinha

rabo de lagartixa

penas de sabiá

cambacica

juriti

carriça

carapaça de escaravelho

ao sol ressecada

pele de jararaca

escamas da sardinha roubada

à beira da vala me olha com olhos de rã

gourmet rigoroso

à sua maneira

o gato oferece

suas metonímias

ABRINDO O VOLUME DA POESIA DE HILDA HILST

Eis que as coisas chegam a seu dia.

Abro os poemas de Hilda

de quem bem freqüento a prosa

e a picardia, ela

fingindo esgar desespero desdém estratégia orgia

e eu

lembrando  de uma obscura resenha que o  JB

– que julgávamos, nós na Zona Sul

do Rio, imortal, pétreo como o

Pão de Açúcar –

publicou em 1986 (ou 87?)

e que me deixou febril para escrevê-la

febril como seus personagens com seus olhos de cão

como a mãe de minha mulher que então convalescia em minha casa

no quarto ao lado onde eu lia e escrevia

febril entre pílulas, pélvis, pevides e os humores da Senhorita D

“D de derrelição, de abandono”

e eis que agora ao acaso abro  um mundo de versos entre

a epifania e o alucinógeno

ascese atravessada por visceral furor

a calhar para estes dias

e me digo

eis que o  dia chega às coisas que sempre aí estiveram

antes de serem criadas.

PENÉLOPE

Fiou para mim uma história longa

ao cabo da qual eu morria;

meus olhos postos no horizonte longe,

fui o nauta português

fui o viking

ou apenas mais um contrabandista de bacalhau

enquanto  sustentava meu povo

a arenque e carne

de rena

que mais fui eu,

fui o  lendário urdidor de estratagemas

e o que me restaria

se não morrer antes de chegar,

mas não morri e agora

ouço que ela me conta

o que fantasiou

torcendo pela minha ausência

que se perpetuasse

e ela vivesse a justa glória

da fiel expectante

por mim, o aventureiro

que apenas desfilei por todos os quadrantes

minha abulia

a mesma de que já sofria

quando de seu lado

parti. 

UM PANFLETO: A JORNALISTA LEITÃO ENTREVISTA O BANQUEIRO-MÓR

JORNALISTA E BANQUEIRO

a jornalista renomada 

porque domesticada

entre

vista

o banqueirão especializado

no que os banqueiros  sempre se especializaram

ele sorri beneplácito

ela finge inquiri-lo

as perguntas e as respostas

sorriem tergiversativas

por cima da vida vegetativa

dos magotes de sobreviventes

ela se diz preocupada

com a paisagem social

mas elogia a sala elegante do Banco Central onde transcorre a conversa civilizada enquanto ele

faz cara de paisagem

na parede ao fundo as cores e linhas básicas de Volpi

e as crianças de Portinari

            - que morreu envenenado pelas tintas de seu ofício -

asseguram a dignidade possível

o sopro

FÍMBRIA

Aquele homem delicado caminhou pela praia

e chegando à beira, onde a água faz a areia mudar de textura,

exibindo sua permeabilidade,

abaixou-se,  e olhando o mar

não quis mais.

Chama-se  fimbria a borda apática  que demora a desfazer-se

quando a água se arrepende

da célere marcha devastadora  que poderia perfeitamente empreender

na direção da orla urbanizada,

dos prédios amontoados escondendo os pobres

encarapitados no alto das pedras

antes que esgueirem entre as frinchas e se abriguem nos latões de lixo

e o mar não invade

o mar é aquele homem delicado que não quis mais e

a turba não completa o movimento de abandonar os latões

e tomar de assalto

(o sangue nos olhos as facas na fronte)

e sequer o mar arrebata o homem que desistiu

e quando é assim

então ninguém adentra a cidade dolente

decidido a  sofrer sua pena e sua luz

e estacam todos

o homem delicado e só

a turba despossuída e mais

o mar conformado à baixa-mar

e se chama fímbria e é aí que se encontram os delicados

 onde o velho Diabo fumando seu houka

na tela de última geração

smart e led

ri do quanto se perde a vida por falsa

delicadeza.

 

Foto de Carolina Bezerra

VERTIGEM

Muito em breve mas não tão em breve esta mão

que se precipita sobre o comutador

sobre o comutador

para acender  - muito em breve - ou apagar

a luminosidade já mesmo artificial de tudo o que está posto

desde o sempre onde habito e gasto o que resta de meus gastos

entre nesgas de breu,  lâmpadas led e refletores de fonte indefinível 
                                         [e imprecisa

mas de luz precisa  a conspurcar a negra mão da Mãe Noite

em breve mas não tão em breve como o breve  do crânio sobre o corpo
que inadvertidamente se põe na linha de tiro de uma operação policial

–  muito em breve esta mão será impotente para repetir este gesto

corriqueiro quase tão corriqueiro

de apertar trêfega ou calma o comutador

- não tanto quanto  a bala se alojará no corpo cálido de uma criança

colhida pelo acaso de sua falta inocência derrisória sobre o mundo

ainda antes que eu sequer me ponha a sério a pergunta sobre o significado

da palavra helicoidal

e tenha tempo de esclarecê-la

a broca que me perfura o dente até achar o nervo ainda a tempo

de ter vivido o suficiente

para conhecer o inexorável deslocamento dos dentes na cavidade bucal

ao longo dos anos e das gengivas

tão em breve quanto o efeito da reza e do antibiótico

e o receituário como em constelações que ilustram as páginas do meu diário

bendigo a sorte dos amores vividos

dos filhos vindos e idos pelo mundo

dos corpos nos quais repousei e sem descanso me dei a esgotar

as forças de que dispus

ainda haverá tempo de olhar desinteressado em torno a paisagem

dos animais em seus abrigos ou visitando seus cochos

das verduras em seus canteiros

 desapercebido do vórtex e do sumidouro

antes que eu caia crivado das perguntas

que não saberia não saberei nem terei por que

vir a responder jamais.