AH, UM SONETO... DE BAUDELAIRE

A GIGANTA

Pois quando a Natureza, em seu capricho exato,

Gerava estranhos seres raros, dia a dia,

Uma giganta moça – eis do que eu gostaria,

Para viver-lhe aos pés com a volúpia de um gato.

Ver seu corpo florir com a flor de sua alma

E crescer livremente em seus terríveis jogos;

Ver se não teria no peito alguma oculta chama,

Com as chispas molhadas que mostra nos olhos.

Percorrer à vontade a realeza das formas,

Escalar a vertente dos joelhos  enormes

E, quando os sóis do estio, à complacência alheios,

Estendem-na, cansada, ao longo da campina,

Dormir descontraído à sombra dos seus seios,

Como abrigo tranqüilo ao pé de uma colina.

                                                    

                                                         Trad. Décio Pignatari

                                                          (in: Poesia pois é poesia: 1950-2000)

LA GÉANTE

Du temps que la Nature en sa verve puissante
Concevait chaque jour des enfants monstrueux,
J'eusse aimé vivre auprès d'une jeune géante,
Comme aux pieds d'une reine un chat voluptueux.

J'eusse aimé voir son corps fleurir avec son âme
Et grandir librement de ses terribles jeux ;
Deviner si son coeur couve une sombre flamme
Aux humides brouillards qui nagent dans ses yeux ;

Parcourir à loisir ses magnifiques formes ;
Ramper sur le versant de ses genoux énormes,
Et parfois en été, quand les soleils malsains,

Lasse, la font s'étendre à travers la campagne,
Dormir nonchalamment à l'ombre de ses seins,
Comme un hameau paisible au pied d'une montagne.

Charles Baudelaire por Nadar

SEIS NOTURNOS DO BINGEN

Ela é virtual ela me deixa insone

Cafeinômana e tão bonita

Acordo cedo e grogue

Tomo o meu café mas quero o dela

Ela deve ser tão gostosa e nem o cheiro

dela e nem o do café preenchem o sono

que ela me furta e que eu entrego

sem resistência e sem recompensa

e sem sombra de dúvida ou certeza

II

Súbito ela some

se apaga

silencia

Uma ave noturna ecoa e pousa

mas é lá fora, longe dos meus umbrais

Ela está viva, mas não aqui

Adivinho-lhe a carne, doce como bom vinho

para quem até ao fundo vai

de uma taça de onde a noite escoa

e só de manhã revela seus resíduos.  

III

Noctâmbula na névoa que desfaz

a sinuosidade do rio conduzindo postes

ela acrescenta à minha névoa a fumaça

dos cigarros, e eu me confundo

como se fosse o tempo

que indistinguisse o que passei

o que amarei, o que serei

na bruma – sem drama! – que apenas me toma

pela mão e que me diz seu nome:

ausência.

IV

O que é rascunho é isso assim

é este isso é não ter um fim o óbvio de ir

vivendo e não ter como aprender e tanto

se afastar do que se traça ao ver

que as traças aproveitam mais dos livros

do que a pretensa sabedoria que eles me infundissem

quando me vejo na noite, só – e vão ruindo

em estardalhaço de silêncio

todos os sentidos das palavras

Por mais que eu apure os sentidos

ficam só os sons, ficam só os sons

ficam só os sons

V

As estruturas cumulativas da língua

todas as aditivas, a cambulhada, a pletora

a entropia, o aluvião, tudo varre

Se acaso eu achasse um lugar-comum a salvo

onde me agarrasse como a uma costela

de prata e isso me patenteasse que o Bingen

é apenas uma lembrança de névoa, lama

e fantasmagoria, que mesmo ela é só

um pouco mais que isso, mas que agora

se tornou estranhamente espessa

nesta tela onde a entrevejo e lhe escrevo

e a quero

como a quero

VI

Nem as traças tirarão proveito

(Da eternidade não ouço que elas riam)

É provável que vírus  farão melhor

do que o café e o vinho poderiam dar

 – que nem bebi –  já que apenas resíduos

de suas letras são proveito para mim

que não creio na eternidade

Já que amanhece, também a hora de noturnos

passou

AS QUATRO ESTAÇÕES DO BREJO

Primavera

A oferta é tanta

- que cornucópia! –

Tenho tempo nem

De tocar punheta

Verão

Tanta canícula

Tanta modorra

Que até o mosquito

Pede o ventilador:

- Antes que eu morra!

Outono

Rebentam frutos:

O mundo não cai

Na luz

Flutua

Hiver

Faz tanto frio

Que não se tira o cachecol

Nem pra sentar

No vaso

DISPLICENTE

A falta corta por todos os lados

e nunca diz seu nome

deixa-se confundir

num equívoco eco de canção longínqua

se diz Lígia

ou Helena

Ariadne ou prosaica Adriana

Emília

aparece mil vezes na telinha plana

com o nome saudaaaaaade...

em quem nem sequer sente saudade

mas nunca diz seu nome

vejo-a enquanto caminha displicente

pelos lugares que lhe eram habituais

sei não

mas tenho a impressão que suas coxas eram mais grossas

ou estão agora mais morenas?

tem o mesmo bom gosto quanto à lingerie

os ombros estão livres da alça do sutiã

não há nesga enganosa em seu cabelo louro

ou será que não seria louro

será que mudou o estilo de depilação?

ou a frequência?

rasgou o que é meu

ou só esqueceu

como eu fiz com as juras

como nunca fiz com as malas

das viagens adiadas

enquanto tento manter tépida a sala

do aroma das ervas e do vinho

num fogo brando

brando

e imperecível

BRASILEIROS, TODOS JUNTOS: “MESSI É MELHOR DO QUE MARADONA”

           Tenho lido e ouvido falar, e com muita insistência, que os argentinos andam irritadíssimos com a performance de Messi na Copa América, “envergando” o uniforme da seleção deles.  É uma queixa que já vinha da Copa do Mundo, quando também o astro do Barcelona teria ficado muito abaixo das expectativas, apesar de toda a paparicação que Dieguito Maradona lhe devotou.  A que se pode acrescentar  o fato de que,  na mídia esportiva do mundo todo, aumenta a intensidade das comparações entre os dois supercraques argentinos

            Agora, parece que a patriotada se manifesta antipatizando Lionel Messi por ele não cantar o hino quando perfilado antes do início da partida.  Ou seja, a farda de chuteiras não se conforma.  Acho tudo isso muito divertido e, como acontece em geral com o que é muito divertido, deprimente.  Como estou cada vez mais convencido de que os confrontos entre seleções nacionais já perdeu todo o sentido, que em nome do futebol bem jogado o melhor mesmo é ver os melhores times em confronto (por exemplo, um argumento ululante: o Barcelona é muito melhor do que a seleção espanhola porque tem... Messi, e não Fernando Torres) e não seleções armadas às pressas, esbagaçadas pelos calendários e sem nenhum entrosamento, acho que Messi faria melhor se naturalizando espanhol logo de uma vez.

            Engraçado é que esse tipo de argumento patrioteiro-hidrófobo-futebolístico

anti-Messi, é brandido por meio mundo, o mesmo meio-mundo que por sinal se comove às lágrimas com a baladinha de Lennon, “Imagine”, que sonha com um mundo sem religiões e sem fronteiras.  Fico aqui nessas digressões, pensando ainda que é um tipo de argumento de gente que deve achar também melhor um mundo sem o próprio Lennon, afinal um cadáver ilustre pra ser pranteado sempre que possível é ótimo.

            Mas sem tergiversar mais, volto ao trilho. Que é o seguinte: argentinos pra espicaçarem brasileiros há uns 30 anos repetem o bordão “Maradona é melhor do que Pelé!”.  Pois agora, em troco, podemos fazê-los provar do próprio veneno.  Sugiro que se adote o bordão título lá de cima, e sempre que quisermos mexer com os brios patrioteiro-futebolísticos dos hermanos mandemos: “Messi é melhor do que Maradona!”  Mesmo que ele não venha jamais a se naturalizar espanhol, argentino nenhum jamais admitirá a hipótese da inferioridade de Don Diego. Aliás, acho mesmo que se Messi se naturalizasse a piada até perderia um pouco da graça.

            Seja como for, as duas maiores escolas futebolísticas do planeta, Brasil e Argentina, assistem neste momento a um ocaso do futebol de seleções, que acabará sendo, espera-se, em prol do verdadeiro futebol bem jogado, de preferência sem patriotadas. Imagine, como diria John.



"FIRMA IRRECONHECÍVEL",4o. SEGMENTO

               Como já informei aqui, "Firma irreconhecível" é o longo poema que dá título a meu segundo livro, lançado pela Oficina Raquel em 2009. O livro foi acompanhando de um CD com o poema dito por mim, dividido em 10 faixas para comodidade do ouvinte. Postei anteriormente os três primeiros segmentos, posto hoje o quarto. Ao final do texto, os links para os segmentos anteriores.





Tudo o que se ou-
ve na esquina é digno de
assinatura, por ti eu
lavo privada, contigo eu
subo no andaime, privo
contigo e me privo do
mais mísero sorriso,
compro fralda, crio filho
afirmo que adoto, fraudo,
reconheço, trato, assumo, se-
ja menina ou menino, me
dependuro na broxa, an-
do no arame farpado, na-
do amarrado, me afogo,
sumo no oco do mundo,
ateio fogo escondido no
rabo do gato de fora,
bajo las botas del ogro
faço o sogro bater as botas,
penduro a mim mesmo
num poste, lavro liquido
o epitáfio: morto em paz
eis que aqui jaz o sumo
dos borra-botas. Lapidar
como se a lápis assinasse
para sempre: Descanse em paz
(já vai tarde) (filho da puta),
que exemplo! Pai extremado
(corno, quebraste) o filho
querido (que-traste!), Dorme
(no inferno) teu sono, Amor
eterno (pois sim), Chorosa Es-
posa (putana), Orai por Ri-
cardo (ão), Amparai (Brás
das apólices), Na viuvez
apoiei (não deu conta),
Feliz com você (comborço)
para sempre fiel fui
(se fudeu), Pratiquei
a verdade (sei), Admira-
ção sem fim de todos
os amigos e parentes
(-teses), mas não assina
só dita, mata a cobra
e sob a terra o pau
se esfarela na argila e
na cremação a família
se reúne, espalha as cinzas,
mas capricho da viração
por sobre o mar faz
a curva, enquanto ao cosmos
torna o pó e vai escolher
seu nicho entoando seu re-
quiém depositado no
lixão. Assinar se assina
tudo em terra onde se aprende,
desde a tenra idade implume,
que não se paga ou se pune
credor, revisor, ladrão
que não honra o que assina,
se o nada é o minto que é tudo,
como recitava o fanho,
todo ganho já se perde,
gadanho e mais bico adunco,
furunculose, apostema,
estilo à procura de assunto,
tudo se assina, prefácio
de poetastro, obra-prima
de bestunto, microcéfalo
corcunda, neve de limpar
a bunda, ai como seria bom
assinar, livrar pra sempre
do peso da autoria e ao
rabisco atribuir o ris-
co no rabo de fora,
currídicículo tes-
tirrículhão de porco ron-
colho ciscado por pinto
arisco, tudo no mesmo
monturo, obra completa de
sarney, disparate de aluno,
mesa-redonda de domingo,
crime hediondo perdoado,
josué montello pelado,
affonso romano de cue-
ca, na ABL a soneca
é sagrada no estatuto
de feijão com couve e chá
no lugar da pinga, pinga
a tinta em folha branca,
se arma a assinatura, mas
falta tinta na cara e ela
não ruboriza, cor de sangue
é a camisa e dá a luz
certa pra foto e quem assi-
na não escreve e quem
escreve não lê o pau
não come e tudo fica por
isso mesmo, vai assim do
ermo ao esmo a esmola
do esmoler.

http://robertobozzetti.blogspot.com/2011/04/firma-irreconhecivel-1-segmento.html

http://robertobozzetti.blogspot.com/2011/05/firma-irreconhecivel-2o-segmento.html

http://robertobozzetti.blogspot.com/2011/06/firma-irreconhecivel-3o-segmento.html 

DOIS POEMAS DE RENATO CAMARGO

           O livro Ofício do fogo, que comprei no escuro em 1990, é a única referência que tenho deste poeta, cujo nome nunca vi citado, cuja poesia nunca vi comentada.  É possível que seja pura e simples desinformação de minha parte, além do fato de que nunca o saí buscando pelos googles da vida.  Mas não importa. Sempre que pego para folhear Ofício do fogo vale o prazer  de me deparar com esta poesia excelente.  Se algum leitor me puder acrescentar alguma informação, agradeço. Vão aí dois poemas do livro.

AVENIDA LÁCTEA

            Semi-nuas

expõem o cu

            de luz

            na noite crua.

Vermelhiúmidas

            por pouca prata

            revelam-se às ruas.

Mas por que prata se dão

senão,

            pela própria prata da lua?

            Estrelas,

                        meras estrelas.

        Por um triz

            poderia come-las.

POR QUEM?

Com que ponta toquei

o pêndulo de teu sino?

            com a       língua

       com o                tórax

com o                             riso?

Sinuosos seios.

                        Negras senóides de pelos.

O fogo do instante a pino.

O sim-não dos sinos.

O jato-arroio minando entre as pernas:

               é por mim que elas dobram.

Os ritos do pêndulo.

Os gritos do sino.

In: Ofício do fogo.  Taurus, 1985.