COM ADRIANO NUNES E PAULO TALARICO

     No acaso algorítmico das redes sociais, me deparo no Facebook com uma dupla postagem de há um ano: um poema que dediquei a Adriano Nunes (e Paulo Talarico) e um poema de Adriano Nunes a mim dedicado.  Reúno aqui os dois poemas, acrescentando uma ilustração de Talarico que diz bem do que os poemas também dizem: os dados do bem-querer e dos acasos da amizade.  Num bom domingo!

NÃO ME CHAME

                    para o Adriano Nunes e

           o Paulo Talarico

Não me chame

         não sou gregário

                   não sou de enxame

é pouco provável

         que eu vá

embora nem vá

dizer:

 Não

mas não vou

não me espere

nunca me atraso

também

não me adianto

nem pro ménage

nem pra homenagem

    nem pro rendez-vous

nem pra santíssima trindade

Não quero encontrar os semelhantes

não tou na fila do confessionário

nem na do mega-show

nem na do lambe o cu do empresário

nem na dos cumprimentos

o pódio que desabe

nado e que se foda a direção dos ventos

e o que leva a correnteza

        

eu já tou dentro e muito dentro

não tenho tempo, absorvido sou

escravo

anfitrião

hóspede

              da beleza

"O PÓDIO QUE DESABE"

 para Roberto Bozzetti

Nem todos os louros da Grécia Antiga
Nem o ouro da Atlântida perdida
Nem medalhas civis ou militares
Nem mesmo as placas comemorativas
Nada disso convém, bom que se diga
Nada disso faz falta a qualquer lida
Nem pedestais de santos nem altares
Nem tronos de nobres sequer de trastes
Nem as honras da recompensa pública
Nem as tais glórias tidas como únicas
Nada disso aqui vale, em nada implica
Nada disso dá alma a qualquer vida
Nem homérica íntima homenagem
Nada: só Arte! E o pódio que desabe!

RICARDO REIS

ODE 343

Não a Ti, Cristo, odeio ou menos prezo

                                   Que aos outros deuses que te precederam    

         Na memória dos homens.

Nem mais nem menos és, mas outro deus.

No Panteão faltavas.  Pois que vieste,

No Panteão o teu lugar ocupa,

Mas cuida não procures

Usurpar o que aos outros é devido.

Teu vulto triste e comovido sobre

A 'steril dor da humanidade antiga

Sim, nova pulcritude

Trouxe ao antigo Panteão incerto.

Mas que os teus crentes te não ergam sobre

Outros, antigos deuses que dataram

Por filhos de Saturno

De mais perto da origem igual das coisas.

E melhores memórias recolheram

Do primitivo caos e da Noite

Onde os deuses não são

Mais que as estrelas súbditas do Fado.

Tu não és mais que um deus a mais no eterno

Não a ti, mas aos teus, odeio, Cristo.

Panteão que preside

À nossa vida incerta.

Nem maior nem menor que os novos deuses,

Tua sombria forma dolorida

Trouxe algo que faltava

Ao número dos divos.

Por isso reina a par de outros no Olimpo,

Ou pela triste terra se quiseres

Vai enxugar o pranto

Dos humanos que sofrem.

Não venham, porém, 'stultos teus cultores

Em teu nome vedar o eterno culto

Das presenças maiores

Ou parceiras da tua.

A esses, sim, do âmago eu odeio

Do crente peito, e a esses eu não sigo,

Supersticiosos leigos

Na ciência dos deuses.

Ah, aumentai, não combatendo nunca.

Enriquecei o Olimpo, aos deuses dando

Cada vez maior força

P'lo número maior.

Basta os males que o Fado as Parcas fez

Por seu intuito natural fazerem

Nós homens nos façamos

Unidos pelos deuses.

Fernando Pessoa. Obra poética.  Rio:  Aguilar, 1965. 

AH, DOIS SONETOS... DE BOCAGE (1765-1805)

I.

Lá quando em mim perder a humanidade

Mais um daqueles, que não fazem falta,

Verbi-gratia – o teólogo, o peralta,

Algum duque, ou marquês, ou conde, ou frade:

Não quero funeral comunidade,

Que engrole sub-venites em voz alta;

Pingados gatarrões, gente de malta,

Eu também vos dispenso a caridade:

Mas quando ferrugenta enxada idosa,

Sepulcro me cavar em ermo outeiro,

Lavre-me este epitáfio mão piedosa:

“Aqui dorme Bocage, o putanheiro:
Passou vida folgada, e milagrosa:

Comeu, bebeu, fodeu sem ter dinheiro.”

In: Os melhores autores da poesia portuguesa erótica e satírica do séc. XVIII.  Seleção e organização de Antônio Péricles da Costa e Isabel Maria da Costa.  SP: Planeta, 1964.

II.

Já Bocage não sou!... à cova escura

Meu estro vai parar desfeito em vento...

Eu aos céus ultrajei! O meu tormento

Leve me torne sempre a terra dura.

Conheço agora já quão vã figura

Em prosa e verso fez meu louco intento.

Musa! Tivera algum merecimento

Se um raio da Razão seguisse pura!

Eu me arrependo: a língua quase fria

Brade em alto pregão à mocidade,

Que atrás do som fantástico corria:

Outro Aretino fui... A santidade

Manchei! Oh, se me creste, gente ímpia,

Rasga meus versos, crê na eternidade!

In: Bocage: sonetos.  Introdução, seleção e notas de Vitorino Nemésio.  Lisboa: Livraria Clássica Editora, 1956.

 

Estátua de Bocage em Setúbal, terra natal do poeta

DOIS POEMAS DE OZIAS FILHO

bala perdida

 

                   que

 

                            desce

 

                                      o morro

                   

                        s   o   b   r   e   v   o   a

 

        o asfalto

 

 

                   e se aloja na cabeça

 

                            de um anjo

 

 

que

 

         se

         agachou

 

 

         para apanhar

 

         uma das penas

 

O RELÓGIO AVARIADO DE DEUS

 

pelo sorriso que não deu
(e se o fez nem sentiu que sorria)
pelo beijo desejado todos os dias
pelo amor da menina de óculos
fundo-de-garrafa do final da sala de aula
que nunca virá
(e quando vier, outros será o amado)
pelo silêncio guardado no calabouço
pela mãe dividida  com o irmão
pelo não
pelo verbo implodido na garganta
pelo pai sonhado e por isso inexistente
(como todos os pais sonhados
e por isso inexistentes)
pelo filho que enviou sinais
e os tradutores não conheciam a sua língua

pelo parapeito

         (o último pódio)

pela vista panorâmica

         (do nada)

pelo Junho

         (sem santos populares

nas alturas)

pela terça-feira

         (de céu limpo)

pela janela

         (do oitavo andar)

pelo vôo

         (sem pára-quedas)

pela consciência

         (ante o asfalto)

pelo impacto

         (antes do zero
da nossa impotência)

morreste-nos  

 

 

Ozias Filho. O relógio avariado de Deus.  Rio: Texto Território, 2016.

 

OSWALD DE ANDRADE (1890-1954)

Dois Poemas da Colonização

Escravo pendurado vivo -
Autoria desconhecida

"Castigos domésticos", Rugendas

 

 

medo da senhora

A escrava pegou a filhinha nascida

Nas costas

E se atirou no Paraíba

Para que a criança não fosse judiada

 

levante

Contam que houve uma porção de enforcados

E as caveiras espetadas nos postes
Da fazenda desabitada
Miavam de noite
No vento do mato

Oswald de Andrade. Poesias  reunidas. 4 ed.   Rio: Civilização Brasileira, 1974.

 

Violência - Foto de Luiz Morier, 1983

 

H. DOBAL (1927)

O BOM SAMARITANO

 

Ajudar os outros a morrer

era a prática piedosa
de Benedito Mendes.
Contra as trevas da morte
acendia nas mãos dos moribundos
a vela de carnaúba.
(Os pingos de cera,
os pingos grossos
queimavam as mãos
dos moribundos.)
Exortava os que morriam
à pureza do arrependimento.
Trazia à tona
das consciências
que se apagavam
as culpas e pecados
há muito sepultados
nos alçapões da memória.
Forçava o arrependimento, fácil
na hora extrema.
Ganhava sua paz
preparando os que partiam
desta vida para melhor.


 

                            H. Dobal. A província deserta.  Rio: Artenova, 1974.

MURILO MENDES (1901-1975)

Ilustração de  Talarico



MURILO MENDES (1901-1975)

 

A LAGARTIXA

Sentado ao sol num banco de jardim romano observo uma lagartixa no seu contínuo vaivém.  Tento inutilmente agarrá-la; mesmo que sim, ela escorregaria logo das minhas mãos; digo escorreria porque a lagartixa tem algo de líquido.

Inaferrável pequeno sáurio! procuro captar um milésimo-luz do seu olhar, certamente de uma estranheza sem igual.

Que brinquedo propor à lagartixa?  Cabra-cega, pique, chicote-queimado, talvez os únicos brinquedos adaptáveis à sua condição, forma, agilidade, e aos seu gosto do enigma.  O ideal seria dançar com ela uma ciranda, mas afasto este pensamento cruel: a lagartixa não tem mãos como as nossas.  Além disso, trata-se de uma anarco-individualista: nunca vi lagartixas em bando; magnificamente só, a lagartixa esgueira-se entre as pedras, os muros, as folhagens, perseguindo não se sabe bem o quê; indecisa entre o sol e a sombra, talvez encontre na pedra a síntese que mira: com efeito, a pedra resume unidade e dureza.

Falando lagartixa,  falo infância onde lagartixa foi doce companheira  das minhas horas juiz-foranas, nos jardins e pomares daquele tempo.  Falando infância, (adolescência, mocidade, madureza e próxima velhice), não poderia deixar de apontar aqui uma figura feminina; sem as figuras femininas duraria o mundo, de que também a lagartixa é flexível comparsa?

**

É a tarde de uma segunda-feira de carnaval; devo ter doze anos; estou sentado ao sol num banco, no pomar da casa paterna, considerando os movimentos de uma lagartixa  que espreitava desde semanas.  Isto é, seria a mesma de antes?  Quem distingue ao certo as lagartixas, quem distinguiria as meninas chinesas?  E se houver lagartixas chinesas, meu Deus! então o caso se complicará muitíssimo.  Eu, que gosto de dar nome a todas as coisas, não poderia batizar uma lagartixa.  Assim, quantas Heloísas, Elisabetes e Mercedes não-nascidas!

De repente desponta entre os jambeiros e os cambucazeiros minha namorada Dolores, filha do advogado N... Vieira, fantasiada de princesa oriental; um vestido com muitos babados e refolhos, entre verde, vermelho, azul, alaranjado; coberta de lantejoulas; à cabeça um turbante de seda amarela.  Eu gostava de Dolores, gostava demais do carnaval, gostava de fantasias (se bem que nunca as usasse) mas não pude tolerar aquele absurdo travesti que desfigurava minha linda ex-amiga, dando-lhe mesmo – coisa terrível – um ar flácido.

Súbito Dolores passou a inexistir para mim.  Refletida nas lantejoulas eu via a vulgaridade do clã Vieira.  A lagartixa ia e vinha; não parou;indiferente em absoluto à fantasia de Dolores, revelava, sem querer, bom gosto.  Resolvi seguir sua lição, passando-a para o plano dos homens.

A menina-moça voltou para mim surpreendida:

- Estão todos te esperando para a batalha de confete na rua Halfeld.

Lancei os dados, decidido a intransigir, a quebrar a rotina, a me afirmar como gente:

- Desculpe, Dolores, mas não posso ir.

- Porque?

- Estou muito interessado em estudar os movimentos daquela lagartixa.

Dolores nem mordeu os lábios, como de praxe: partiu a todo o galope para avisar a minha tribo que eu enlouquecera. Vieram todos, arlequins, pierrôs, pierretes, colombinas, dominós, índios, feiticeiras, rajás armados de lanças-perfume, sacos de confete, rolos de serpentinas; rodeando-me entre afeto, censura e espanto.

Confirmei minha informação anterior; ninguém conseguiu me arrancar dali. Com a movimentação em torno dela, minha querida lagartixa, sardanita ou sardanisca, desapareceu.  Voltei em vão ao pomar nos dias sucessivos; e perdi Dolores para sempre.

Murilo Mendes. A idade do serrote. RJ: Sabiá, 1968.