UM POEMA INÉDITO DE OSWALDO MARTINS

DESLÍRICA 2017

o tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera.

(drummond – a flor e a náusea)

perdem-se vidas quando as bombas

dependuram-se nos braços-homem

quando não arrancam pedaços mas

os pés nas chinelas dos decepados

 jazem na lhana ratoeira das grades

as crianças para a diversão

dos rubicundos senhores a terno

e gravata para o gáudio das sras

luis vitton a desfilarem os cãezitos

sob o aplauso assassino do mercado

(poema inédito cedido pelo autor para este blog)

ABRINDO O VOLUME DA POESIA DE HILDA HILST

Eis que as coisas chegam a seu dia.

Abro os poemas de Hilda

de quem bem freqüento a prosa

e a picardia, ela

fingindo esgar desespero desdém estratégia orgia

e eu

lembrando  de uma obscura resenha que o  JB

– que julgávamos, nós na Zona Sul

do Rio, imortal, pétreo como o

Pão de Açúcar –

publicou em 1986 (ou 87?)

e que me deixou febril para escrevê-la

febril como seus personagens com seus olhos de cão

como a mãe de minha mulher que então convalescia em minha casa

no quarto ao lado onde eu lia e escrevia

febril entre pílulas, pélvis, pevides e os humores da Senhorita D

“D de derrelição, de abandono”

e eis que agora ao acaso abro  um mundo de versos entre

a epifania e o alucinógeno

ascese atravessada por visceral furor

a calhar para estes dias

e me digo

eis que o  dia chega às coisas que sempre aí estiveram

antes de serem criadas.

PENÉLOPE

Fiou para mim uma história longa

ao cabo da qual eu morria;

meus olhos postos no horizonte longe,

fui o nauta português

fui o viking

ou apenas mais um contrabandista de bacalhau

enquanto  sustentava meu povo

a arenque e carne

de rena

que mais fui eu,

fui o  lendário urdidor de estratagemas

e o que me restaria

se não morrer antes de chegar,

mas não morri e agora

ouço que ela me conta

o que fantasiou

torcendo pela minha ausência

que se perpetuasse

e ela vivesse a justa glória

da fiel expectante

por mim, o aventureiro

que apenas desfilei por todos os quadrantes

minha abulia

a mesma de que já sofria

quando de seu lado

parti. 

UM PANFLETO: A JORNALISTA LEITÃO ENTREVISTA O BANQUEIRO-MÓR

JORNALISTA E BANQUEIRO

a jornalista renomada 

porque domesticada

entre

vista

o banqueirão especializado

no que os banqueiros  sempre se especializaram

ele sorri beneplácito

ela finge inquiri-lo

as perguntas e as respostas

sorriem tergiversativas

por cima da vida vegetativa

dos magotes de sobreviventes

ela se diz preocupada

com a paisagem social

mas elogia a sala elegante do Banco Central onde transcorre a conversa civilizada enquanto ele

faz cara de paisagem

na parede ao fundo as cores e linhas básicas de Volpi

e as crianças de Portinari

            - que morreu envenenado pelas tintas de seu ofício -

asseguram a dignidade possível

o sopro

FÍMBRIA

Aquele homem delicado caminhou pela praia

e chegando à beira, onde a água faz a areia mudar de textura,

exibindo sua permeabilidade,

abaixou-se,  e olhando o mar

não quis mais.

Chama-se  fimbria a borda apática  que demora a desfazer-se

quando a água se arrepende

da célere marcha devastadora  que poderia perfeitamente empreender

na direção da orla urbanizada,

dos prédios amontoados escondendo os pobres

encarapitados no alto das pedras

antes que esgueirem entre as frinchas e se abriguem nos latões de lixo

e o mar não invade

o mar é aquele homem delicado que não quis mais e

a turba não completa o movimento de abandonar os latões

e tomar de assalto

(o sangue nos olhos as facas na fronte)

e sequer o mar arrebata o homem que desistiu

e quando é assim

então ninguém adentra a cidade dolente

decidido a  sofrer sua pena e sua luz

e estacam todos

o homem delicado e só

a turba despossuída e mais

o mar conformado à baixa-mar

e se chama fímbria e é aí que se encontram os delicados

 onde o velho Diabo fumando seu houka

na tela de última geração

smart e led

ri do quanto se perde a vida por falsa

delicadeza.

 

Foto de Carolina Bezerra

Lançado Despreparação para a morte

Lançado no dia 23 de junho, meu terceiro livro de poemas, Despreparação para a morte, pela Editora TextoTerritório.

Com a bela capa de Talarico – meu ilustrador habitual aqui no Firma – e texto de orelha de Adriano Nunes (cf. abaixo) , o livro pode ser adquirido através de contato com a própria editora no link  

http://www.textoterritorio.pro.br/

ou acessando via Facebook em

https://www.facebook.com/textoterritorio/

A beleza irônica do despreparo – Por Adriano Nunes

O que se deve buscar, in totum, num livro de poemas, além de poemas, claro? A beleza poderia ser uma das infindas respostas. Após a leitura atenta do livro Despreparação para a morte, de Roberto Bozzetti, deparei-me com um dilema intrigante: até que ponto é possível atingir, através de signos e significados, imagens e sentidos, formas e espaços, uma beleza não convencional, despreparada ad hoc, não comedida e nem toujours prêt-à-porter, dotada de deboche, riso, trivialidade, ironia e astúcia e, ainda, amalgamá-la a artifícios e recursos clássicos? Como impregnar a beleza de inteligência, vivência, maturidade, sapiência, sem lhe dar ares e eras de arte pretensiosamente bem comportada, para satisfazer as exigências sub-reptícias do leitor? Nesse labirinto borgeano em que me desencontrei, preferi não ir atrás dos fios de Ariadne: dar-me inteiro e pleno a cada verso, a cada estrofe, a cada poema poderia (e pôde!) conduzir-me a um recanto onde, conforme Coleridge, eu estaria cercado pelas melhores palavras na melhor ordem, isto é, estaria tête-à-tête com a própria poesia, aquela que advém das Musas, para ser poesia e só. Uma poesia de morte e vida, de consciência, lucidez e de atrevimento. A morte que se cuide! Se é certo que o tema da morte percorre o livro, também é certo que a vida, com toda a sua energia pulsante, escancarada, alegre, dionisíaca, criativa, também transita, com maestria, pelos precisos versos engendrados pelo poeta carioca. Sem receios ou dúvidas, constato, criticamente, que o belo livro do amigo Roberto Bozzetti merece ser lido, relido e, máxime, aplaudido, por tratar-se de um dos mais belos e impactantes livros de poemas dos últimos anos.

                   (orelha de Despreparação para a morte)

          

 

VERTIGEM

Muito em breve mas não tão em breve esta mão

que se precipita sobre o comutador

sobre o comutador

para acender  - muito em breve - ou apagar

a luminosidade já mesmo artificial de tudo o que está posto

desde o sempre onde habito e gasto o que resta de meus gastos

entre nesgas de breu,  lâmpadas led e refletores de fonte indefinível 
                                         [e imprecisa

mas de luz precisa  a conspurcar a negra mão da Mãe Noite

em breve mas não tão em breve como o breve  do crânio sobre o corpo
que inadvertidamente se põe na linha de tiro de uma operação policial

–  muito em breve esta mão será impotente para repetir este gesto

corriqueiro quase tão corriqueiro

de apertar trêfega ou calma o comutador

- não tanto quanto  a bala se alojará no corpo cálido de uma criança

colhida pelo acaso de sua falta inocência derrisória sobre o mundo

ainda antes que eu sequer me ponha a sério a pergunta sobre o significado

da palavra helicoidal

e tenha tempo de esclarecê-la

a broca que me perfura o dente até achar o nervo ainda a tempo

de ter vivido o suficiente

para conhecer o inexorável deslocamento dos dentes na cavidade bucal

ao longo dos anos e das gengivas

tão em breve quanto o efeito da reza e do antibiótico

e o receituário como em constelações que ilustram as páginas do meu diário

bendigo a sorte dos amores vividos

dos filhos vindos e idos pelo mundo

dos corpos nos quais repousei e sem descanso me dei a esgotar

as forças de que dispus

ainda haverá tempo de olhar desinteressado em torno a paisagem

dos animais em seus abrigos ou visitando seus cochos

das verduras em seus canteiros

 desapercebido do vórtex e do sumidouro

antes que eu caia crivado das perguntas

que não saberia não saberei nem terei por que

vir a responder jamais.