DOMINGOS PELLEGRINI JR.



"Boi do povo", fotografia de Carlos Ribeiro 



O BOI

O boi cala a marretada, e estrebucha.

Então ali, na antecâmara da morte

nos miolos explode um clarão forte

de inteligência e dor – o boi pensa e bufa.

O nariz entupido de sustos vermelhos

dos outros bois antes dependurados,

o boi se eletrocuta de medo;

o medo é verde, o boi expele medo.

Enquanto rola e lhe engancham a pata

tonto, vê dentro da cabeça zebuína

um filme colorido de hemorragias,

açougues, estatísticas e pastos.

O gancho sobe e os pensamentos do boi

ficam suspensos; e em vômito, convulsão,

lembra vacinas e capim colonião,

veterinários, riachos, tudo que viu e foi.

Então foi para isso que me picotaram

com injeções de hormônio feminino:

uma arroba de gordura clandestina

na balança do lucro me ganharam.

Então foi para isso que nasci: comer

e engordar meus dias com rações

cercado pelo olhar doente dos peões

e entre colegas de dor viajar e morrer.

Uma lâmina lhe abre na barbela

os segredos sebentos do pescoço

e o boi se vê no prato dos almoços

e nas bocas desiguais das panelas.

Lingüiças, mocotó, pentes, botões.

Carne.  Osso. Quilo.  Até miudamente grama.

O boi sente um orgulho que derrama

desse músculo incansável, coração.

Um braço rápido lhe enterra a  faca

na gruta do pescoço, o boi percebe:

quanto mais sai o sangue, mais leve

o pensamento fica, as visões fracas.

Mas ainda vê o seu antigo dono

riscando contas numa caderneta:

a arroba, sal, ração, capim, caneta;

com tanto lucro o boi sente sono.

No cheiro de banha, vapor das buchadas,

o boi lembra seu melhor dia de vida:

quando varou a cerca, ruminou ervilhas

da roça vizinha, feijão recém plantado.

E desmaia pensando em vitaminas:

proteínas sou, preço serei, produto

nacional e bruto  para os navios do mundo,

bandeiras de dólar, fome de rapina.

A motosserra vai serrando os chifres

mas o boi ainda pensa: meus rins

virarão patê; meus miolos enfim

mais nada pensarão como salsicha.

A pata livre escoiceia incompreendida

e o boi vê, numa última visão,

jantando dívidas, mascando coração,

a família brasileira reunida.

O boi sente cócegas longínquas:

estão esfolando – o couro malhado

irá para o destino de ser pisado;

para as panelas pobres irá a língua.

Boi, boi, boi – pensa o boi na esfola

boi virarei filé entre florões;

acém perdido na sopa de milhões.

Por que não nasci democrática cebola?

Boi, boi, boi da cara preta...

o boi ouve ecos de cirandas;

dedica sua carne a todas as crianças

e morre sem sangue; ruminando

se cumprirão ou não seu testamento.

                               In: Inéditos n. 2, julho-agosto 1976, Belo Horizonte.

Salvo desatenção maior de minha parte ou excessivo alheamento do mundo, não vejo quase circular entre os escritores brasileiros surgidos na década de 70 o nome deste paranaense nascido em 1949 em Londrina, onde vive há muito anos, como me informa o Google.  Talvez o fato de estar fora do velho eixo Rio-São Paulo ainda conte, mais do que se costuma pensar.  Talvez Pellegrini Jr. Tenha mesmo se retirado da vida literária ou se faça menos presente do que nos anos 70/80...

Não importa.  Entre o que escreveu de muito bom eu alinho esse poema publicado numa revista, Inéditos,  dedicada principalmente a novos na década de 70, editada em Belo Horizonte.  “O boi”, com seu andamento  pesadão, baseado nos versos de 10 a 12 sílabas, com abundância de palavras polissílabas, é uma reflexão irônica sobre o animal sacrificial por excelência (Mário de Andrade dizia ser o boi o símbolo maior do Brasil) em contexto utilitário, tensionando esplendidamente pela ironia um lirismo de humor um tanto sardônico com um discurso triunfalista de nação-potência (algo próximo ao triunfalismo da década do milagre, que vemos repetido em boa medida hoje na retórica oficial).

           A maneira ainda muito aguda com que o poeta transita de uma captação micro do detalhe referencial  (“A pata livre escoiceia incompreendida...”) para uma percepção  macro do quadro social (veja-se como passa na mesma estrofe para “e o boi vê, numa última visão,/jantando dívidas, mascando coração,/a família brasileira reunida”)  filia o poema a uma linhagem que tem uma de suas pedras-de-toque na valorização do “senso do real” de que falava Zola, aproximando-se tanto da apreensão realista de um Cesário Verde quanto, entre nós,  do genial “irrealismo” de Augusto dos Anjos.