PRIMEIRO

: arquitetura.

um verso no qual se entre

e ao sair se esteja no mundo.

nada no entanto que pareça

um túnel;  mas adro, claro

que sem igreja: e claro.

átrio.  passagem, certo, mas

perguntei: para se entrar ou

sair?  ilusão, ele me disse,

e me disse: astrolábio

e perguntou: o que sabe

você de galápagos? e do

monte appaloosa? e de jogos

malabares?  mas eu já não

ouvia, pois eu me perguntava

o que tinha aí de arquitetura.

: travessia.

sentamo-nos, um pouco

à maneira presumida

de riobaldo. riobaldo,

ele prosseguia, ao fim

de sua travessia foi ao claro

do escuro ou chegou ao escuro

do claro? e  aonde teria

chegado não fosse a um

átrio, de onde se divisa

o deslimite, o viés do vero

caminho? não do atalho,

não uma vereda, mas a

vereda, aquela que ali

através da qual ninguém

chega,  e é só travessia.

: aventura.

entrar num verso baldio

e sair no mundo, nunca

se sabe, mas perseverar

que haverá o mar e neste

a arquitetura e nesta

a travessia e esta apenas

começa aqui, e riobaldo,

ele me disse, bem o sabia.

foi quando calou-se e eu

permaneci mudo fermato.

balbuciei: seria então

desde o começo...  – não há

começo, interrompeu-me,

– não me detive – , seria

então tudo arquitetura?

e ele: ilusão.

crença e descrença dependem

de em quem se infundem,

ele retomou com segurança,

e disse mais, tudo vem da

arquitetura, a ilusão

de se habitar no construído

como se não, como se fosse

de importar se se entra ou

se sai, aqui a ilusão é

a da travessia, mas não

uma ilusão de logro, e sim

de espessura, de carne

como não se diria a carne.

ilusão. por isso ao atravessá-la

a chamam alma: ilusão.

: aventura.

perguntei: e o astrolábio?

e galápagos? e malabares?

appaloosa?  ilusão?

aventura? travessia?

não, me disse ele: sons

os sons que se ouvem no adro

e pelos quais ao mundo

pode ser que vamos

ou só polissilábicas

despistas, despistes

do verso e do vero

da lábia e da sílaba, caro

agora figuro: ponto.

arquitetura – estás

pronto ao sumidouro.

: reverso

 não, eu disse, não quero

o sumidouro, quero a borda,

melhor, o bordado amanhecer
quero – ele de novo

me interrompeu: então,

o cemitério é o que você

quer. o adro, não de igreja

mas de cemitério, do cemitério

a última ilusão, a fenda,

a calcinação.  e eu:

então  o verso que leva

direto ao mundo leva ao

fim quando dele se sai,

de novo o fim no começo

o começo fim dos tempos,

tédio:  adeus.