MAIAKÓVSKI

A SIERGUEI IESSIÊNIN *

Você partiu,

            como se diz,

                        para o outro mundo.

Vácuo...

            Você sobe,

                        entremeado às estrelas.

Nem álcool,

            nem moedas.

Sóbrio.

            Voo sem fundo.

Não, Iessiênin,

            não posso

                        fazer troça –

Na boca

            uma lasca amarga,

                        não a mofa.

Olha –

            sangue nas mãos frouxas,

você sacode  

            o invólucro

                        dos ossos.

Pare,

            basta!

                        Você perdeu o senso?

Deixar

            que a cal

                        mortal

                                   lhe cubra o rosto?

Você,

            com todo esse talento

para o impossível,

            hábil

                        como poucos.

Por quê,

            para quê?

                        Perplexidade.

– É o vinho!

            – a crítica esbraveja.

Tese:

            refratário à sociedade.

Corolário:

            muito vinho e cerveja. –

sim,

            se você trocasse

                        a boêmia

                                   pela classe,

a classe agiria em você,

            e lhe daria um norte.

E a classe

            por acaso

                        mata a sede com xarope?

Ela sabe beber –

            nada tem de abstêmia.

Sim,

            se você tivesse

                        um patrono no “Posto” , –

ganharia

            um conteúdo 

                        bem diverso:

todo dia

            uma quota

                        de cem versos,

longos

            e lerdos

                        como Dorônin.

Remédio?

            Para mim,

                        despautério:

mais cedo ainda

                        você estaria nessa corda.

Melhor

            morrer de vodca

que de tédio!

Não revelam

            as razões

                        desse impulso

nem o nó,

            nem a navalha aberta.

Talvez,

            se houvesse tinta no “Inglaterra”,

            não cortaria

                        os pulsos.

Os plagiários felizes

            pedem: bis!

Já todo

            um pelotão

                        em auto-execução.

Para que

            aumentar

                        o rol de suicidas?

Antes

            aumentar

                        a produção de tinta!

Agora

            para sempre

                        tua boca

                                   está cerrada.

Difícil

            e inútil

                        excogitar enigmas.

O povo,

            o inventa-línguas,

perdeu

            o canoro

                        contramestre de noitadas.

E levam

            versos velhos

                        ao velório,

sucata

            de extintas exéquias.

Rimas gastas

            empalam

                        os despojos, –

é assim

            que se honra

                        um poeta?

Não

            te ergueram ainda um monumento, –

onde

            o som do bronze

                        ou o grave granito? –

E já vão

            empilhando

                        no jazigo

dedicatórias e ex-votos:

                        excremento.

Teu nome

            escorrido no muco,

teus versos,

            Sóbinov os babuja,

voz quérula

            sob bétulas murchas –

“Nem palavra, amigo,

            nem o so-o-luço”.

Ah,

            que eu saberia dar um fim

a esse

            Leonid Loengrim!

Saltaria

            – escândalo estridente:

– Chega

            De tremores de voz!

Assobios

            nos ouvidos

                        dessa gente,

ao diabo

            com suas mães e avós!

Para que toda

            essa corja explodisse

inflando

            os escuros

                        redingotes,

e Kógan

            atropelado

                        fugisse,

espetando

            os transeuntes

                        nos bigodes.

Por enquanto

            há escória

                        de sobra.

O tempo é escasso –

                        mãos à obra.

Primeiro

            é preciso

                        transformar a vida,

para cantá-la –

                        em seguida.

Os tempos estão duros

                        para o artista:

Mas,

            dizei-me,

                        anêmicos e anões,

os grandes,

                        onde,

                        em que ocasião,

escolheram

            uma estrada

                        batida?

General

            da força humana

                        – Verbo –

marche!

            Que o tempo

                        cuspa balas

                                   para trás,

e o vento

            no passado

                        só desfaça

um maço de cabelos.

Para o júbilo

            o planeta

                        está imaturo.

É preciso

            arrancar

                        alegria

                                   ao futuro.

Nesta vida

            morrer não é difícil.

O difícil

            é a vida e seu ofício.

                        (Tradução de Haroldo de Campos)

           

In: Boris Schnaiderman.  A poética de Maiakóvski através de sua prosa.  Perspectiva, 1971.

           



O poeta Sierguei Iessiênin



* Sierguei Iessiênin (1895-1925) era contemporâneo do autor, ambos integrando o círculo de jovens poetas russos do começo do século XX que viriam a revolucionar – dentro do espírito vanguardista que varria a Europa e se propagou para as Américas no período – as concepções poéticas do século.  No mesmo período,  e com ligações estreitas com esses escritores, é bom lembrar que se desenvolviam as pesquisas em lingüística e poética do que viria ser conhecido como o Formalismo Russo, que é praticamente a corrente inaugural da moderna Teoria da Literatura.  A propósito, há uns cinco anos a Cosac-Naify lançou a edição brasileira de A geração que esbanjou seus poetas, importante ensaio do lingüista Roman Jakobson, talvez o mais famoso integrante do grupo.

            Vladimir Maiakóvski (1893-1930) escreveu o poema acima praticamente em desagravo às homenagens póstumas que foram dedicadas a Iessiênin,  que se suicidara por enforcamento pouco antes (esse desagravo precisa ser percebido pelo leitor, que numa leitura ingênua pode apenas concluir que Maiakóvski condena o suicida) no Hotel Inglaterra – citado numa passagem do poema –  em Leningrado (hoje novamente São Petersburgo), pela  cultura oficial do que já estava se tornando o Estado burocrático soviético após a revolução de 1917. Maiakovski, que participara ativamente da revolução e dedicara seu ofício de poeta em prol do projeto de uma nova sociedade, mais e mais se via em dificuldades políticas ao lidar com a burocracia e a moral proletária que se apossavam do aparelho de  Estado, principalmente a partir da ascensão de Stálin ao poder em 1922, sucedendo a Lênin. O poema traduz muito dessa inconformidade maiakóvskiana, aliada ao desregramento e à inadaptação célebres também do desafortunado homenageado. Há algumas referências bem circunstanciais no texto, das quais escolho esclarecer duas delas (os esclarecimentos na verdade são do tradutor Haroldo de Campos, que aborda ainda outras circunstâncias):

1.    No verso “Sim, se você tivesse um patrono no ‘Posto’”: o “Posto” era, informa Haroldo, a revista da Associação russa de escritores proletários;

2.    No verso “e Kógan atropelado fugisse”, Kógan era o crítico P.S. Kógan, representante máximo do sectarismo dogmático comunista, com quem Maiakóvski se atritara inúmeras vezes, informa a mesma fonte.

Outras referências circunstanciais podem ser importantes, mas creio que o leitor de poesia saberá pelo menos deduzir, uma vez captada a lógica do texto, os papeis cumpridos pelos agentes em cena.  Vale a pena ainda comentar que, especialmente em seu final, o poema de Maiakóvski dialoga explicitamente com o pequeno último poema escrito com sangue e deixado ao lado do corpo por Iessiênin por ocasião de seu suicídio.  O poema de Iessiênin, na tradução de Augusto de Campos, é facilmente localizado na rede.

Em tempo: cinco anos após Iessiênin, também Maiakóvski viria a cometer suicídio,  com um tiro no peito.