O POETA EDUARDO LEVA SEU CÃO RAIVOSO A PASSEAR

Eduardo, louco em férias, poeta disfarçado em burocrata, levanta-se todos os dias de péssimo humor, para ser devorado pelo relógio de ponto.

 

Obediente, amável, prestativo, conhece a fisionomia dos carimbos, sabe de cor o roteiro dos papéis e sente uma vontade secreta de atear fogo aos arquivos.

 

Adora olhar pela janela.  Está sempre olhando pela janela, muito embora nada aconteça.

 

Acredita nos homens, entregaria sua vida por eles, porque é um tolo, um humanista impenitente, um amante das grandes causas, um aprendiz de santo, um sofredor pela miséria alheia,uma vítima do melodramático, um desprotegido contra a chantagem emocional, com uma farpa da cruz atravessada no coração.

 

Espera ansioso o momento de lutar pelo proletariado mas não compreende como se resolverá o problema de acomodar os milhões de traseiros num único trono.  E se prepara, desde logo, para enfrentar os burocratas, os donos do poder e o pelotão de fuzilamento.

 

Odeia os delegados, representantes, procuradores, emissários, substitutos, intermediários, signatários e mensageiros.

 

Aguarda o suicídio em massa de todos os tiranetes, o exílio dos Napoleões do brejo e dos almirantes sem navio, que não fazem outra coisa senão passar os subordinados em revista e acabam a carreira como soldadinhos de pau, esquecidos num sótão.

 

Faz amor com irregularidade, porque não obedece a nenhuma tabela nem tem a mulher ao alcance da mão.  Prefere a monogamia, não por moral mas porque já lhe é difícil encontrar uma fêmea com sexo e miolos no lugar.

 

Desconhece o que é café matinal em família, não tem filhos para levar ao colégio, embora ame as crianças e sinta grande inveja dos que nasceram com suficiente mediocridade para as ter sem saberem por quê.

 

Caminha pela noite, sozinho, à caça de fantasmas, recebe propostas para ser gigolô e sempre se arrepende por não as aceitar.

 

Parece crescer ao contrário, da velhice para a adolescência.  E enquanto aguarda o momento de nascer, leva seu cão raivoso a passear.

 

 

Eduardo Alves da Costa.  No caminho, com Maiakovski. RJ: Nova Fronteira, 1985.

AUGUSTO DOS ANJOS

Caricatura de Augusto dos Anjos por Sábat

 

NUMA FORJA

 

De inexplicáveis ânsias prisioneiro

Hoje entrei numa forja, ao meio-dia.

Trinta e seis graus à sombra. O éter possuía

A térmica violência de um braseiro.

Dentro, a cuspir escórias

De fúlgida limalha

Dardejando centelhas transitórias,

No horror da metalúrgica batalha,

O ferro chiava e ria!

 

Ria, num sardonismo doloroso

De ingênita amargura

Da qual, bruta, provinha

Como a de um negro cáspio de água impura

A multissecular desesperança

De sua espécie abjeta

Condenada a uma estática mesquinha!

Ria com essa metálica tristeza

De ser na Natureza,

Onde a Matéria avança

E a Substância caminha

Aceleradamente para o gozo

Da integração completa,

Uma consciência eternamente obscura!

O ferro continuava a chiar e a rir.

 E eu nervoso, irritado,

Quase com febre, a ouvir

Cada átomo de ferro

Contra a incude esmagado

Sofrer, berrar, tinir.

 

 

 

 

 

Compreendia por fim que aquele berro

À substância inorgânica arrancado

Era a dor do minério castigado

Na impossibilidade de reagir!

 
 

Era um cosmos inteiro sofredor,

Cujo negror profundo

Astro nenhum exorna

Gritando na bigorna

Asperamente a sua própria dor!

Era, erguido do pó,

Inopinadamente

Para que à vida quente

Da sinergia cósmica desperte,

A ansiedade de um mundo

Doente de ser inerte,

Cansado de estar só!

 

Era a revelação

De tudo que ainda dorme

No metal bruto ou na geléia informe

Do parto primitivo da Criação!

Era o ruído-clarão,

- O ígneo jato vulcânico

Que, atravessando a absconsa cripta enorme

De minha cavernosa subconsciência,

Punha em clarividência

Intramoleculares sóis acesos

Perpetuamente às mesmas formas presos,

Agarrados à inércia do Inorgânico

Escravos da Coesão!

 

Escultura de Franz Weissmann

 

 

 

Repuxavam-me a boca hórridos trismos

E eu sentia, afinal,

Essa angústia alarmante

Própria de alienação raciocinante,

Cheia de ânsias e medos

Com crispações nos dedos

Piores que os paroxismos

Da árvore que a atmosfera ultriz destronca.

Ao ouvir todo esse cosmos potencial,

Preso aos mineralógicos abismos

Angustiado e arquejante

A debater-se na estreiteza bronca

De um bloco de metal!

Como que a forja tétrica

Num estridor de estrago

Exectava, em lúgubre crescendo

A antífona assimétrica

E o incompreensível wagnerismo aziago

De seu destino horrendo!

 

Ao clangor de tais carmes de martírio

Em cismas negras eu recaio imerso

Buscando no delírio

De uma imaginação convulsionada

Mais revolta talvez de que a onda atlântica,

Compreender a semântica

Dessa aleluia bárbara gritada

Às margens glacialíssimas do Nada

Pelas coisas mais brutas do Universo!

 

Augusto dos Anjos. Toda a poesia.  2 ed. Rio de Janeiro: Paz e Terra, 1978.





MARINA TZVIETÁIEVA

 

 

TOMARAM...

            “Os tchecos se aproximavam dos alemães e cuspiam...”

                                      (cf. jornais de março de 1939)

 

Tomaram logo e com espaço:

Tomaram fontes e montanhas,
Tomaram o carvão e o aço,
Nosso cristal, nossos entranhas.

Tomaram trevos e campinas,

Tomaram o Norte e o Oeste,
Tomaram mel, tomaram minas,
Tomaram o Sul e o Leste,

Tomaram Vary e Tatry,

Tomaram o perto e o distante,
Tomaram mais que horizonte:
A luta pela terra pátria.

Tomaram balas e espingardas,

Tomaram cal e gente viva,
Porém enquanto houver saliva
Todo o país está em armas.

 

            Tradução de Augusto de Campos

 

 

 

In: Augusto de Campos.  Poesia da recusa. SP: Perspectiva, 2006.

AH, UM SONETO... DE FERREIRA GULLAR

Neste leito de ausência em que me esqueço

desperta o longo rio solitário;
se ele cresce de mim, se dele cresço,
mal sabe o coração desnecessário.

O rio corre e vai sem ter começo

nem foz, e o curso, que é constante, é vário.
Vai nas águas levando, involuntário,
luas onde me acordo e me adormeço.
 
Sobre o leito de sal, sou luz e gesso:
duplo espelho – o precário no precário.
Flore um lado de mim? No outro, ao contrário,
de silêncio em silêncio me apodreço.

Entre o que é rosa e lodo necessário

passa um rio sem foz e sem começo.

 

                        Ferreira Gullar. A luta corporal. 3 ed. RJ: Civilização Brasileira, 1975.

EMILY DICKINSON EM DUAS TRADUÇÕES

EU MORRI POR BELEZA

 Eu morri por beleza, mas fui mal

Colocada em minha tumba,
Quando um que estava morto por verdade
Foi posto numa câmara contígua.

Ele indagou cortês porque morri

“Por beleza”, respondi.
“E eu por verdade, - as duas só são uma;
Somos irmãos”, ele falou.

E assim como parentes veem-se à noite,

Conversamos entre as câmaras,
Até que o musgo lá chegasse aos lábios
E cobrisse nossos nomes.           

                                                Tradução de José Lino Grünewald

 

 

I died for Beauty – but was scarce

Adjusted in the Tomb
When One who died for Truth, was lain
In an adjoining Room –

He questioned softly “Why I failed”?

“For Beauty”, I replied –
And I – for Truth – Themself  are One –
We Brethren, are”, He said –

 And so, as Kinsmen, met a Night –

We talked between the Rooms –
Until the Moss had reached our lips –
And covered up – our names –

                                                          (c. 1862)

 

Morri pela Beleza – e assim que no Jazigo

Meu Corpo foi fechado,
Um outro Morto foi depositado
Num Túmulo contíguo –

"Por que morreu?” murmurou sua voz.

“Pela Beleza” – retruquei –
“Pois eu – pela Verdade – É o Mesmo.  Nós
Somos Irmãos. É uma só lei” –

E assim Parentes pela Noite, sábios –

Conversamos a Sós –
Até que o Musgo encobriu nossos lábios –
E – nomes – logo após –

                                    Tradução de Augusto de Campos

 

In: José Lino Grünewald (org. e trad.) Grandes poetas da lingual inglesa do século XIX. RJ: Nova Fronteira, 1988.

 

Emily Dickinson.  Não sou ninguém: poemas. Traduções de Augusto de Campos. Unicamp, 2008.

 

 

FRANK O'HARA

Óleo de Talarico

AUTOBIOGRAPHIA LITERARIA

 

Quando era menino eu

brincava sozinho num
canto do pátio da escola
sem ninguém.

Odiava bonecas e

odiava jogos, os bichos eram
hostis e os pássaros
fugiam.

Se alguém me procurava

eu me escondia atrás de uma
árvore e gritava “Sou
um órfão.”

E olha eu aqui, o

centro de toda beleza!
escrevendo estes versos!
Imagine! 

 

AUTOBIOGRAPHIA LITERARIA

 

When I was a child

I played by myself in an
corner of the schoolyard
all alone.

I hated dolls and  I

hated games, animals were
not friendly and birds
flew away.

If anyone was looking

for me I hid behind a
tree and cried out “I am
an orphan.”

And here I am, the

center of all beauty!
writing these poems!
Imagine!

 

                        Tradução de Paulo Henriques Britto

 

 

In: Inimigo Rumor: revista de poesia n. 7.  Rio, ago-dez 1999.

AH, UM SONETO... DE CESÁRIO VERDE

HEROÍSMOS

 

Eu temo muito o mar, o mar enorme,

Solene, enraivecido, turbulento,
Erguido em vagalhões, rugindo ao vento;
O mar sublime, o mar que nunca dorme.

Eu temo o largo mar rebelde, informe,
De vítimas famélico, sedento,
E creio ouvir em cada seu lamento
Os ruídos de um túmulo disforme.

Contudo, num barquinho transparente,

No seu dorso feroz vou blasonar,
Tufada a vela e n’água quase assente,

E ouvindo muito ao perto o seu bramar,

Eu rindo, sem cuidado, simplesmente,
Escarro, com desdém, no grande mar!

 

In: Cinco séculos de sonetos portugueses de Camões a Fernando Pessoa.  Organização, apresentação e ensaios de Cleonice Berardinelli. Rio de Janeiro: Casa da Palavra, 2013.

UMA DAS RAZÕES POR QUE RIMOS NOS VELÓRIOS

O cadáver de uma amizade não sai no jornal.

Ninguém se reúne para celebrá-la.
Fala-se baixo e constrangido. 
O mundo teme a imaginação.

A amizade também ninguém celebra.

Quando muito os próprios amigos no seu convívio.
Sem sabê-lo.  Sem saber que é amizade.
Até porque pode
            – perfeitamente –
                        não sê-lo.

 

                          *

 

(Cada um carrega apenas sua morte.
Sua bateria).

                          *
 

A capacidade de rir do mundo e suportá-lo

só a comentamos quando nos despedimos
do que já não é mais

que corpo.

 

 

NEI LEANDRO DE CASTRO

DOIS DÍSTICOS DE ROMEU E JULIETA




Ilustração de Joaquim Pêcego

in: Neil de Castro.  Zona Erógena. Ed.Eros, 1981.

De OS VIRALATAS

OS DESABRIGADOS

 

Ei você aí

ei
aqui estamos
nós

entregues à própria sorte

entregues a nós
vendo a chegada de donativos
salivando como diante de televisões
de cachorro somos nós
nossa própria sorte
nossa imprópria sina
de desobrigados

com muito orgulho
muito amor

Da série Os invisíveis, de Talarico `(Óleo sobre tela)

Dois poemas de Edwin Morgan

GAROTA DE OBAN

Uma garota na janela comendo um melão

comendo um melão e pintando um quadro
pintando um quadro e cantarolando Hey Jude
cantarolando Hey Jude enquanto a luz evanesce
 
No outono estará casada

 

OBAN GIRL

A girl in a window eating a melon

eating a melon and painting a picture
painting a picture and humming Hey Jude
humming Hey Jude as the light was fading
 
In the autumn she’ll be married

 

 

 

NA ESTAÇÃO CENTRAL

Na estação Central, no meio do dia

uma mulher está mijando na calçada.
Com as costas para a parede e as pernas afastadas
ela inclina-se, o cabelo caindo sobre o rosto,
a saia sombria e o casaco nem sequer levantado.
Sua urina bate na pedra com força
e corre em direção à sarjeta.
Ela não é velha, nem jovem,
não é suja, tampouco limpa,
nem em trapos, mas naquele caminho.
Ela está no centro da cidade, o fantasma no banquete.
Executivos saindo do trem de Londres
assustam-se incrédulos mas pulam o rio
e mansamente juntam-se à fila do táxi.
A gente de Glasgow passa apressada,
mal olha, ou se atreve a olhar,
ou olha severamente, atrevida, como
o olhar do poeta, não duro como o aço
mas severo, rápido, diminuindo o passo
um pouco, registrador maldito, seus sentimentos
tão confusos como as folhas de novembro.
Ela é uma estátua em um redemoinho,
surrada por nada que ele possa dizer em palavras,
sangrando nas ondas de conversa
e transita fluidos terríveis de necessidade.
Somente dois homens francamente param,
com um sorriso largo, jogam-lhe um insulto
enquanto cruzam a rua para apostar no jogo.
Sem eles a indignidade,
a dignidade, seria incompleta.
 

AT CENTRAL STATION

At Central Station, in the middle of the day
a woman is pissing on the pavement.
With her back to the wall and her legs spread
she bends forward, her hair over her face,
the drab skirt and coat not even hitched up.
Her water hits the stone with force
and streams across into the gutter.
She is not old, not young either,
not dirty, yet hardly clean,
not in rags, but going that way.
she stands at the city centre, skeleton  at the feast.
Executives off the London train
start incredulously but jump the river
and meekly join the taxi queue.
The Glasgow crowd hurries past,
hardly looks, or hardly dares to look,
or looks hard, blod as brass, as
the poet looks, not bold as brass
but hard, swift, slowing his walk
a little, accursed recorder, his feelings
as confused as the November leaves.
She is a statue in a whirlpool,
beaten about by nothing he can give words to,
bleeding into the waves of talk
and traffic awful ichors of need.
Only two men frankly stop,
grin broadly, throw a gibe at her
as they cross the street to the betting-shop.
Without them the indignity,
the dignity, would be incomplete.
 

                         Tradução de Virna Teixeira

 

Edwin Morgan. Na Estação Central.  Sel. trad. e introdução de Virna Teixeira.  Editora UnB (Poetas do mundo), 2006.

CIRCUNVAGANDO NAS BIOGRAFIAS

Não tinha lido a coluna de Caetano Veloso do domingo passado, o que fiz agora (pelo andar da carroça aqui no brejo, domingo que vem eu devo ler a de hoje), mas tem ali duas passagens dignas de nota, que comento e transcrevo:

1. quanto ao interesse que o assunto “biografias”  despertou, diz Caetano, “pelo visto nas folhas e nas redes, o interesse é enorme, embora não pareça ser pelo que é discutível na questão, e sim pela oportunidade de agredir quem ganhou prestígio no Brasil, país que ainda precisamos tanto provar que não vale nada nem poderá nunca valer nada”.  Não querendo endossar tudo, uma vez que sou mais acometido do que Caetano por esse sentimento de que “nada dará certo no Brasil”,  mas há aqui carradas de razão, sendo alguma coisa que me chamou a atenção nos primeiros comentários dos poucos que fiz no Facebook : impressionante a massa acrítica de ódio despejado sobre essas figuras (em especial Caetano e parece que sabemos tacitamente por que), facilmente perceptível   na recusa em se discutir o que há de discutível em tudo aí (a começar pelo posicionamento inicial deles, artistas, em linhas gerais bem capenga).  Não é também o caso de se simplificar tanto, mas eu sou do clã do Tom Jobim, que dizia com todas as letras “brasileiro odeia o sucesso, por isso gosta do Garrincha e não gosta do Pelé.”
2. Caetano, depois de ecoar Ana Maria Machado (que não li), escreve:  “que não ajamos como se a democracia tivesse que escolher entre a censura e a difamação. Será que o tom histérico da imprensa e a psicopatia coletiva das redes são a palavra final? Acho que Chico, Gil e eu não estarmos em posição confortável reafirma nosso histórico, ao invés de desmenti-lo. Eu desconfiaria se os três estivéssemos, ao mesmo tempo, tendo apoio unânime.”

Pois nessa última citação a estocada certeira, que atinge professores de história e de literatura preguiçosos (além de jornalistas, é claro) que ficam repetindo as baboseiras de sempre a respeito de “protesto”,  “resistência” e “heroísmo” dessa geração de artistas, negligenciando os aspectos (alguns muito profundos) que sempre houve de dissenso entre eles.  Parece que o sonho desse pessoal  simplista é deixar a palavra final ao simplista Belchior: “Nossos ídolos ainda são os mesmos etc e tal", a chorumela que todo mundo sabe... A simplificação excessiva faz tanto a reflexão histórica quanto a reflexão literária reféns  do jornalismo diário (que tem de lidar com a pressa mesmo e, por conseguinte, com  a simplificação).  Mas mesmo no jornalismo  há aqueles que não se submetem a isso – e alguns textos produzidos para a imprensa têm sido muito honestos  na tentativa de se entender o imbróglio, sem querer livrar a cara de nenhum “ídolo”  – e o imbróglio,  de resto, vai muito além de uma discussão circunscrita a eles. Mas, claro, não pode incluir a sério em nenhuma instância o que diz um Bolsonaro a respeito.

Que a “turma da MPB” nunca tenha sido um bloco unitário e coeso estudiosos sérios (de história, de música  e de literatura) já o demonstraram. Que essa ilusão tenha se perdido para sempre num certo réveillon em Copacabana e não se tenha prestado a devida atenção a isso, bom... lamente-se.  Não acho que se deva tratar a questão por um lado simplificadoramente esteticista, longe disso, mas da forma como tenho visto ser abordado tem alguma razão quem o fizer, ainda que apenas por tédio (eu mesmo tenho me acusado disso): e assim é porque  as obras deixadas por eles (tiro a média da turma) e a importância que elas têm para a discussão cultural brasileira  são superiores a suas circunstâncias históricas, ainda mais se ficarmos chafurdando nessa coisa menor da fofoca.   E afinal, as circunstâncias históricas que alimentaram essas mesmas obras foram em geral tratadas nelas com admirável competência, poder de provocação e profundidade.  Além de terem estado longe de ser recebidas, tais obras,  – convém não esquecer que são mais de 40 anos de estrada – com aplausos unânimes em nenhum momento.

Em resumo, ainda que apenas vadio e em nível de mero pitaco (que, aliás, acabo de descobrir, não é uma palavra dicionarizada): um esteticismo domingueiro – e no entanto produtivo, estou aqui às voltas com um texto de mais fôlego – me obriga deixar claro que amo todos que citei, mesmo implicitamente, acima: e reafirmar que amo muito Tom e igualmente Pelé e Garrincha.  Mas Belchior, menos.  E Paulinho da Viola, mais que todos.

P.S: Não, uma foto incluindo Paulinho da Viola não pode ser tomada como equívoco ou relaxamento de minha parte: ele não é o J. Pinto Fernandes da história.

AH, UM SONETO... MAIS UM DE CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

CONFRONTO

 

Bateu Amor à porta da Loucura.

“Deixa-me entrar – pediu – sou teu irmão.

Só tu me limparás da lama escura

a que me conduziu minha paixão.”

A Loucura desdenha recebê-lo,

sabendo quanto Amor vive de engano,
mas estarrece de surpresa ao vê-lo
de humano que era, assim tão inumano.

E exclama: “Entra correndo, o pouso é teu.

Mais que ninguém mereces habitar
minha casa infernal, feita de breu,

enquanto me retiro, sem destino,

pois não sei de mais triste desatino
que este mal sem perdão, o mal de amar.”

 

            A paixão medida. 3 ed. Rio: José Olympio, 1981.

FRAGMENTOS DE NÁUFRAGO

onde se divisa o que das naus não é sequer vestígio

superfície serena de um mar que é sempre o mesmo

            - nada acena

        nuas quedas
            gesto de placidez
             gosto de abismo
tudo é nítido -

dispersos despojos incontáveis

       inencontráveis

quando ao fim de tudo nos dermos o trabalho

de reunir os dias para prestar contas

ao último suspiro

- gastos sonhos

                     um corpo interdito
       uns olhos imensos
                   cabelos de risco
                        seios e dorsos percorridos a língua
              ou somente sonhados desabitados

apesar da sede que neles ardeu

giz bic lápis –

e não soubermos distinguir do que é
o que se finge
e se o que era
era tão só a visão da sua estátua
ou a própria esfinge