UM POEMA INÉDITO DE OSWALDO MARTINS

DESLÍRICA 2017

o tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera.

(drummond – a flor e a náusea)

perdem-se vidas quando as bombas

dependuram-se nos braços-homem

quando não arrancam pedaços mas

os pés nas chinelas dos decepados

 jazem na lhana ratoeira das grades

as crianças para a diversão

dos rubicundos senhores a terno

e gravata para o gáudio das sras

luis vitton a desfilarem os cãezitos

sob o aplauso assassino do mercado

(poema inédito cedido pelo autor para este blog)

ABRINDO O VOLUME DA POESIA DE HILDA HILST

Eis que as coisas chegam a seu dia.

Abro os poemas de Hilda

de quem bem freqüento a prosa

e a picardia, ela

fingindo esgar desespero desdém estratégia orgia

e eu

lembrando  de uma obscura resenha que o  JB

– que julgávamos, nós na Zona Sul

do Rio, imortal, pétreo como o

Pão de Açúcar –

publicou em 1986 (ou 87?)

e que me deixou febril para escrevê-la

febril como seus personagens com seus olhos de cão

como a mãe de minha mulher que então convalescia em minha casa

no quarto ao lado onde eu lia e escrevia

febril entre pílulas, pélvis, pevides e os humores da Senhorita D

“D de derrelição, de abandono”

e eis que agora ao acaso abro  um mundo de versos entre

a epifania e o alucinógeno

ascese atravessada por visceral furor

a calhar para estes dias

e me digo

eis que o  dia chega às coisas que sempre aí estiveram

antes de serem criadas.