AH, UM SONETO... DE RIMBAUD

O MAL

Enquanto que os escarros vermelhos da metralha

Silvam no infinito azul do céu o dia todo;

E rubros ou verdes, junto ao Rei que os achincalha,

Tombam batalhões em massa no meio do fogo;

Enquanto que desbarata a medonha loucura

Tantos milhares de homens num monte incandescente;

– Pobres mortos! no estio, na erva, na alegria tua,

Natureza!, que fizeste os homens santamente... –

– Existe um Deus que ri às toalhas damascadas

Dos altares, às taças de ouro, ao incenso, às preces;

Que no doce embalo das hosanas adormece,

E só desperta quando as velhas mães, congregadas

Na dor, e a chorar sob as negras toucas, lhe dão

Amarrado num lenço, o seu último tostão!

                                                     (tradução de José Paulo Paes)

LE MAL

Tandis que les crachats rouges de la mitraille

Sifflent tout le jour par l’infini du ciel bleu;

Qu’ecarlates ou verts, près du Roi que les raille,

Croulent les bataillons en masse dans le feu;

Tandis qu’une follie épouvantable, broie

Et fait de cent milliers d’hommes un tas fumant;

– Pauvres morts! dans l’eté, dans l’herbe, dans ta joie,

Nature! ô toi qui fis ces hommens saintment!... –

–Il est um Dieu, qui rit aux nappes damassées

Des autels, à l’encens, aux grands cálices d’or;

Qui dans le bercement des hosannah s’endort,

Et se reveille, quand les mères, ramassées

Dans l’angoisse, et pleurant sous leur vieux bonnet noir,

Lui donnent un gros sou lié dans leur mouchoir!

In: Gaveta de tradutor.  José Paulo Paes.  Letras Contemporâneas, 1996.