DOMINGOS PELLEGRINI (1949)

PRIMATA

Senhores, eu queria abrir a realidade

como um bicho de couro e tripas quentes

com o bisturi da lucidez doente

de Augusto dos Anjos, sem piedade

- nem precisão: ia cortando tudo,

abrindo e maquinando nos miolos

uma dor, uma dúvida, um consolo,

com a mesma avidez com que um mudo

se pudesse entrava nas conversas,

com a esperança e com o desespero

com que eu lia, tão tonto e sincero,

Carlos Marx na segunda e terça,

São Francisco na quarta, na quinta

qualquer coisa que cheirasse angústia;

na sexta, alguns poemas de Augusto,

no sábado escrevia um poema sinistro.

Tinha 14 anos, trinta espinhas

na cara, nos ombros, e um vulcão

comunicando cabeça e coração.

O oceano numa lata de sardinha.

Todos os exércitos num homem.

Leitor de todos os jornais do mundo.

Vítima de todos, curioso de tudo.

De dia, sono.  De noite, lobisomem.

Me perguntava:  quem entende, quem ensina?

Sobre os telhados meu boné de confusão.

Se chamasse Raimundo não seria solução.

Cuspia na sopa pra respingar na família.

Ancorava na esquina como um poste

à disposição do vento que passasse,

à espera de quem me pregasse cartazes,

recruta, mártir, ovo de sacerdote

ou projeto colorido de descrente,

herói, tatu peva, rato, borboleta,

centro indiscutível do planeta,

primata de todos os descontentes.

Ali estava eu considerando-me

resultado da minha própria cabeça

enquanto transitavam bicicletas

com operários, operários com marmitas,

nessas marmitas de folhas-de-flandres

arroz, feijão, mandioquinha frita

e outras raízes e rins gozando-me

com seu sarcasmo de óleo e de usina.

Nem teme quem te adora a própria morte.

A Revolução Russa não me esperara.

Numa fotografia vi que não estava

entre os Dezoito do Forte.

Na Segunda Guerra os submarinos

emergiram  e afundaram apesar

de eu ainda nem respirar o ar

tão necessário aos submarinos.

E eu queria embarcar pra combater.

Queria estar na tela dos cinemas

em forma de herói, de cinza ou bomba.

Queria escrever,

                         rasgava os poemas;

gastar a pilha toda como um bobo

gasta energia com os seus trejeitos;

quebrar um cadeado como se o peito

fosse o telefone vigiado da farmácia

e ligar para todos os cinemas

perguntando que horas que passava

o filme das dúvidas organizadas.

E transitavam grevistas pelos dias,

a inflação roia na cozinha,

prenderam um ladrão num dos vizinhos

mas eu não via.

                            Eu não sabia,

Getúlio deixara um testamento,

um tio se suicidara de desgosto

e minha tia trazia no rosto

toda a História do Casamento.

Eu não lia os jornais nas entrelinhas.

Na eleição do diretório (*) , não votei.

Me enfiei na biblioteca e lá fiquei

ciscando assustado como galinha.

In: Poesia Viva 2 (org, Moacyr Félix).  RJ: Civilização Brasileira, 1979. 

(*) Na edição utilizada está “velório” por “diretório”.   Optei por este termo porque acontece que minha lembrança deste poema é mais antiga do que a data de sua publicação no livro organizado por Moacyr Félix indica.  Certamente o li em alguma das revistas literárias da época, nas quais tanto a poesia quanto a ficção narrativa de Domingos Pellegrini eram habituais.  Tentei localizar entre meus guardados onde estaria essa publicação anterior, confesso que não achei.  Também não encontrei o poema na internet.  Vai assim então em nome não exatamente -  ou não apenas  - da minha memória , mas em nome também do sentido:  qual seria a razão, descabida sob todos os aspectos, desse “velório”, num poema que trata da formação  do poeta enquanto homem politizado?